FANTASMA

Cada Poema, un Lobo dentro

Anoche te decìa que todos los poemas llevan un Lobo dentro -eso lo aprendì de Morrison- pero hay un poema ke en su momento no lo tendrà.
Siempre kise escribir uno sin Lobos, contigo segurò lo harè, aunke esta noche es imposible.
Este lleva al Lobo mas tentador y se ke lo entenderàs y lo odiaràs tanto como yo:
-El Kaos es mi rima-

La muerte es un poema triste
el poema triste que algunos vivimos en la verdad de la experiencia,
se vive la muerte cuando no se vive la vida

La Luna està cansada de que todos finjan amarla
el amor tambièn se finge,
cuando las piedras lloran sangre en un orgasmo epifanico
dèbiles mortales fingen alcanzarla
y rien cuando por dentro temen a la soledad

El poema mas hermoso despertarà conmigo
a mi lado y dentro de mi
el Lobo herido dejara de lamer sus heridas y en su aullido abrirà las puertas del infierno
y todo serà mas claro

El poema mas hermoso sonreirà conmigo
enrollada en pètalos de fuego
el poema mas hermoso morirìa por ti

El Camino Amarillo bifurcarà las sombras y le dara sentido al viento y al agua,
sobre el bosque alejandose ese aire rojo que lo convieret todo en pesadillas
la mujer con manos de arco iris obtendrà el secreto en su tibia calidez.

Para ke tenga rima debes tokar los gemelos ràpidamente, y tokar tu impensable instrumento en notas altas: Fa Sol, y Re como cambio. El Coro?....proviene del laberinto: Siempre habrà un Lobo en mis poemas, siempre habràn flores de acero en tus pinturas, filudas pero tentadoras. Lobos atados en boskes de pesadilla aguardando el camino amarillo y al Mago Guardìan ke perfila el sacrificio.

Un beso
dos besos, tres besos, cuatro besos
JNCHZ

REGINA APRIJASKIS

REGINA
Dedicado a mi papà, el 27 es tu cumple Jotìn.

1.- LA CASUALIDAD PARA LOS PERDIDOS.........
Habíamos encontrado el camino. La casualidad nos llevò a una fiesta. La gran puerta estaba abierta y tentados decidimos entrar. Sólo el primer paso puede definir a los demás.
Nos veíamos, nos sentíamos el polo opuesto de todas las personas que con sus trajes elegantes caminaban contagiados de la alegría del evento. No seriamos el equilibrio sino la disfunción en una noche privada que no nos había cursado invitación. Asumimos la expresión de quienes poco les importa los demàs, disimulando la emoción de no saber el motivo de celebración ; mientras tanto, algunas miradas nos devoraban porque representábamos el elemento imperfecto del momento.
Una revista entregada por un sujeto de seguridad señaló la clase de realidad sucedida, era la inauguración de una exposición de arte. Hoy, después de unos años pienso que todos los presentes aquella noche celebraban a una amiga, a la creadora en el exterior de sus pinturas. Yo celebro por ella esta noche frìa en mi interior.
Nosotros y ellos. Ellos y nosotros. Nosotros suena a muchos, solo éramos dos personajes ajenos.
2.- EL SILENCIO ADMITIDO.........
El segundo paso te confirma que nada es inalcanzable o impensable. Detenido frente a una pintura, admito su silencio. No sentí asombro, no entendía ese instante eterno que el artista plasma confrontando la realidad. ¿Qué sucede cuando el golpe no genera dolor?. Nunca quise aprender esos métodos o formas de apreciación artística, eso extirpa la emoción del niño que admira al mago con inocencia.
Mientras los demás admiraban las creaciones, yo en mi ignorancia admitida empecé a buscar una razón. Colores sin necesidad de serlo, pinceladas discretas carentes de ìmpetu, de impulsividad, de intencidad. Entre los colores, el celeste era el mar domado de quien conoce las costas de los extremos y puede caminar sobre sus aguas. Entre sus formas podrían representar el cielo, el sol, las sombras, el fuego, el mar, cada una en un horizonte sin límites en el cuadro, que bien podría ser su prisión o su libertad. Pedazos de un sentido, podría añadir esta noche. Me animé a verlas de un costado en una postura ridícula de oreja pegada a la pared, tal vez en su perfil existiese el truco de la ausencia de dibujos y recordé que el cielo no necesita de trazos furiosos, sólo hasta el final sangra bellamente como la cicatriz de aquélla herida que cambia nuestra forma de ser.
Pintar es fácil me decía este cuadro, la vida es fácil si hay ausencia de trazos y aquí aparentemente no habían cicatrices que amar. Todos podrían ser pintores, pero la historia de las obras, su proceso era lo desconocido. Vivos o muertos, eran el resultado de un proceso.
3.- ES MAS FACIL ENCONTRAR LOCURA QUE RAZON.........
El tercer paso te conduce al centro y decide al igual que el deseo: sobre qué caminar, sobre agua, sobre sal o sobre cenizas. Descarté toda insinuación, podía ver los demás cuadros en mi distancia, no había sorpresa y a nadie a quien comer. Una niña rica seria la artista, sobrevalorada y consentida de hadas madrinas.

El sonido del hambre , música rebelde en mi cuerpo herido.
El cuarto paso, el tropiezo con la casualidad o la búsqueda del vino que otros beben. Una pared de blanca palidez ocultaba la obra ajena, cuatro filas de siete losetas grandes y negras agrupadas como un calendario, así lo entendí, el calendario de dìas negros. Sorprendido, el color negro siempre fue un lazo, el idioma secreto de una raza nocturna.
Al lado de mi silencioso amigo veíamos nuestro reflejo en el brillo negro, ya era tiempo de compartir opiniones así que nos reímos de todo, hasta que alguien toqueteó mi trasero y al voltear una anciana con su bastón me sonreía. Ser alto y varonil en ocasiones es un inconveniente. Decidí no hacer caso a la anciana, pero si le hice caso a unas señoras quienes repentinamente se volvieron amables con el intruszo y me ofrecieron bocadillos y vino. Mi amigo que también volteó le contestó opinando sobre esa obra a la anciana mañosa.

Aquellas amables señoras comprendieron que disfrutaba de los bocaditos y se mantuvieron quietas con sus bandejitas mientras devoraba las empanaditas. Habiendo reparado mi apetito pude añadir unas palabras a las descripciones que hacia mi amigo a aquella dulce abuelita.
Algunas personas se acercaron a escuchar lo que decíamos. Los ángulos corrompen al arte, lo hacen amistoso y por ende endeudable con todos, el arte es un animal furioso que llevamos dentro y liberamos a una terrible prisión que es la realidad a la cual debe enfrentar heroicamente. El mundo hacia fuera son puertas para los sentidos, pero hacia dentro son puñaladas que nunca dejan de sangrar. Pensaba que ojalà entendieran mis palabras, porque satisfecho el apetito ni yo me entiendo cuando hablo.
4.- EL SECRETO.........
Lo que prosiguió fue como en los dibujos animados, a veces la conciencia se independiza y nos deja libres para hacer tonterías pero viene el instinto, el más afectado por la vergüenza para salvarnos o para advertirnos.
Chequeo la revista entregada en la entrada y advertido por la casualidad del momento miro a mi amigo, pero mi mirada no fue lo suficientemente tactiva, verlo a gusto con la abuelita impidió interrumpirlo para decirle el secreto. Conversamos a gusto los tres, hasta llegar a las frases finales que lo resumen todo.
"No me gustan las obras", dijo él.
"A mi ya me empezaron a gustar", dije yo sonriendo diplomaticamente.
La ironía define la realidad. Ella renovó su sonrisa y nos pegó suavemente con su bastón y se fue. Le mostré a él la foto de la artista en la revista.

Su golpecito de bastón como varita mágica nos concedió otra identidad, dejamos de ser extraños, las demàs personas enternadas nos creían amigos de la abuelita màgica. Las mujeres sobretodo se acercaban y opinaban sobre las pinturas aguardando nuestra aprobación. Pensarian los demàs que èramos pintores como ella, por eso el motivo de nuestra relajada apariencia en una noche formal.
De Regina no podría decir más, sus pinturas llevaban un dulce aliento de ella en el horizonte.
5.- DESPEDIDA.........
O se camina o se baila, eran los pasos finales aquella noche.
Afuera , mi amigo en su humor negro atribuía que ella se pegaría un tiro porque malogramos la intención de su fiesta, le dijimos que no nos gustó su exposición y ella entendería que la nueva generación no la necesitaría como antecedente. Entre risas decidimos buscarla y decirle que era lo máximo. Entramos y no estaba. Escribí en su libro de recuerdos: "Regina mujer que danzas en el fuego".
Quise volver para escribirle algo mas, pero hallaría otras formas de volver a ella, como esta noche donde la recuerdo con cariño y esta noche puedo entender algo más. Era como amar sin esperar ser amado, como música sin instrumentos, eran cuadros sin dibujos ya que las sensaciones en ellos eran de paz.
Ese era su encanto...aplaudir con una sola mano.

Juan J.Espejo Fernàndez
Ave Fantasma

Pd.
Hace unos años me zampè con el Gitano a una inaguraciòn.
Anoche te comente èsta anècdota de manera inconclusa,
ahora de manera completa e innecesariamente extensa describo esa noche recogiendo datos de mi agenda-relatos, mi segunda memoria.
Espero que mis bonos hayan subido contigo...ojala si beses en la primera cita.

JNCHZ